喀尔巴阡山脉。1824年1月。一个流浪乐师在雪地里走着。他背着一把破旧的小提琴，琴盒上有一个洞，用一块旧布塞着。他的靴子左边开了口。他用绳子绑了三圈。雪进了口子。他的脚趾已经没有知觉了。他在笑。
这是第47世。流浪乐师。他是所有世里最快乐的一世。是因为他**什么都不留。他每到一个村子就拉三天琴，挣够下一段路的口粮。然后把所有的钱换成一根新弦。旧弦给村里的小孩绑风筝。他不记路。不记人的名字。不记今天是几号。他只记旋律。所有旋律，听过一遍就不会忘。但名字，听过三遍也会忘。
席琳在这一世找到他的时候，他在一个谷仓里拉琴。谷仓里只有一头牛。牛在反刍。他在拉一首斯拉夫民歌。拉完了。牛哞了一声。他鞠了一躬。
"你拉得很好。"席琳站在谷仓门口。
"牛不这么想。它嫌我第三段慢了。"他把琴放下。从口袋里掏出半块黑面包。"吃吗。只有半块。但有盐。"
席琳接过面包。她在这个人的每一世里都在找同一种东西，不是脸。是手。阿拉里克的手在每一世里都会做同一件小事：在递东西的时候，手指会多停半秒。不是犹豫。是确认对方接稳了。第47世递面包的时候，手指停了半秒。
席琳在谷仓里坐了一整夜。他在拉琴。拉的是一首她自己都不知道名字的曲子。她问。他说不知道，"听到了。拉出来了。"
那首曲子的旋律，席琳记住了。后来的每一世里她都在等有人再拉出这个旋律。没人拉过。第47世死了之后，那首曲子就只存在她的脑子里。她不写下来。写下来就等于承认他死了。
二月。雪最大的那天。他在喀尔巴阡山脉的最后一个山口倒下了。是**他在雪地里看到了一样东西。不是幻觉。是能量场在那一瞬间薄到了可以短暂看到另一条分支上的自己。他看到第34世的阿拉里克，在养蜂。蜂箱排在橡树下。阳光穿过树叶。第34世在笑。不是对他笑。是对一只落在手指上的蜜蜂笑。
第47世在雪地里看到了这一幕。他笑了。是因为看到了另一个自己在快乐。他从来没见过第34世。但他认出那是自己。是手指在递东西时多停的那半秒。
他在雪地里坐了下来。琴盒放在旁边。他用手指在雪上画了五条线，五线谱。然后在上面画了几个音符。不是他听到的旋律。是他从第34世那里"收到"的旋律。他听了一辈子，从来没有听过这种旋律。不是地球上的。是第34世在养蜂的时候，蜜蜂翅膀的振动和橡树叶子摩擦的声音，加上第34世自己的心跳，混合在一起形成的一段自己也没听过的旋律。第47世收到了。跨过九条分支，他收到了。
他画完最后一个音符。手指冻僵了。他把琴盒打开。拿出那本1735年的小册子。翻到最后一页，空白页。他从口袋里掏出一截铅笔。是他在上一个村子里从一个木匠那里换来的。木匠用这根铅笔在棺材上写名字。他拿一根新弦换的。
他写下了那首短歌。不是歌颂。是**道歉。为没能让诅咒在那一世解开而道歉。
他写完之后，把铅笔塞回口袋。把琴盒盖好。把琴盒推到雪地上一块凸起的石头旁边，希望有人能找到它。然后他躺下来。雪落在他的脸上。他的眼睛还睁着。他在看天。天是白的。和雪一个颜色。分不清哪里是天哪里是雪。他觉得这样很好，"走的时候不知道自己是在往上还是往下。"
他笑了。笑容停在脸上。是**在死前最后一秒，他又看到了第34世的蜂箱。阳光还在。蜜蜂还在。第34世还在笑。于是他笑了。
雪继续下。盖住了他的身体。盖住了琴盒。盖住了雪地上那五行谱。只有小册子被他塞进了衣服最里面，没湿。
席琳在三个月后找到了他。雪化了。他的身体还在。琴盒还在。琴盒里的琴弦已经断了，不是被人弄断的。是**他自己在死前把最后一根弦拆了。系在了琴盒的把手上。系成了一个蝴蝶结。蝴蝶结的方向，指向山口下面。指向下一世的起点。
她把小册子从他的衣服里抽出来。翻到最后一页。看到了那首短歌。铅笔的痕迹里还有他手指的温度，不是物理温度。是**他在写这些字的时候，体内的能量场在最后一次往源头的方向推了一下。没推动。但推的动作留在了铅笔的墨迹里。
她合上小册子。把它放进自己的口袋里。她没有哭。是她在每一世的最后都会做同一件事：把那一世留给她的东西，加在自己的账单上。不是债务。是收据。证明他活过。证明他快乐过。证明他在雪地里倒下之前，收到了九条分支外另一个自己的蜂箱和阳光。
那个笑容，被封在了陈家法印的残余温度里。第44世的七岁女孩在死前短暂中断绑定的那一刻，她接收到了这个笑容。是收到了。跨过三条分支。从1824年的雪地到第44世的病床，一个流浪乐师在死前最后的零点几秒里向外发出的所有未完成的爱，被一个七岁的女孩在病床上接住了。她把它封进了法印。法印把它保存了一百多年。等若涵在某个时刻需要它，法印会把它释放出来。不是攻击。是证明。证明在最冷的雪地里，人可以笑着倒下。
， 第八十三章C · 终 ，
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